Pensamentos

Passagem de um instrumento musical que deseja a melodia da emoção, que retrata a tempestade calma e devolve ao sol a sua luz grandiosa. Que seja esta a passagem da hora, o navio de espelhos, a paisagem das palavras que estão interditas ao meu pensamento, seja este o desejo da criação e do silêncio que não é mudo. Por amores e desamores, entre as primaveras e o agora, entre as reticências e os pontos de exclamação, caminha este pequeno mundo que espreita o sorriso sem pensar no ponto final. Eu sei que não te perdi, eu sei que o teu olhar ilumina este momento, esta frase que não acaba em mim, em ti, quero ser a luz que não sou, quero ser o tempo que ainda não acabou.

Não é muito relevante pensar se é o corpo o caminho mais fácil das mãos quando na procura do coração questionamos os sentidos. Não é muito perturbante saber se a paixão é o acessório do olhar ou se é na dor que intentamos o prazer. Não é muito inquietante saber de nós se o que sabemos de nós partir da sabedoria dos outros. O nosso caminho tem sempre escolha, é essa escolha que define o conceito de felicidade, nada é mais simples de tão enigmático.

Não há como nos movermos sem ocuparmos o silêncio e acolhermos esta singularidade de estarmos vivos. Podemos ser a ilha dos amores, podemos ser mais fortes perante as adversidades, podemos vencer e orientar o desejo, podemos traçar tempestades só para ter o prazer de as superar, podemos velejar pelos escritos, podemos vestir a alma de branco e usar roupa escura, podemos ouvir o coração num abraço, podemos alimentar os sentidos com o sentir, podemos ouvir a música já esquecida, podemos agasalhar a alma com um admirar despido, podemos ser o momento, o instante que dásentido á fala, podemos retrair o medo e esculpir no olhar do próximo esse amor que carregamos dentro de nós, podemos...

Na procura da quietude. Porque a minha vontade tem o tamanho do meu mundo. Porque o meu alento determina a passagem pelo tempo. Sou próprio de lançar um grito dentro de mim, um grito que é capaz de arrancar saudade da verdade, que exclama palavras em todos os verbos, que trespassa a lua. Eu sou capaz de acontecer através desse grito, contra tudo que se depara perante mim, contra tudo e todos que se levantam no meu caminho, até contra mim próprio. Eu quero. Quero muito desviar este desânimo do meu texto, de vencê-lo mais uma vez e uma vez mais, sempre. Porque a minha vontade descobre, faz-me emanar, ressurgir, porque a minha força é inextinguível.

Preenchemos os nossos dias de razões fúteis e palavras sem propósito, posições extremas e a maior parte das vezes mal entendidas, falamos alto e dizemos mal de tudo e de todos, ridicularizamos o que achamos incorreto e esquecemo-nos das nossas imperfeições e defeitos, somos humanos e gostamos de o ser, “fala por ti”, dizem os que me estão a ler, verdade, eu falo também por mim…, no entanto, existe... um tesouro que cada um de nós terá de encontrar, aquele que ouve o nosso silêncio, que não nos deixa partir sem o seu bater, que está apegado a nós, que destina a nossa vida e que, ainda assim, poucos são aqueles que seguem o caminho por ele traçado, o caminho da consciência e da felicidade, da generosidade e fraternidade, da ambição e da coragem devidamente medidas, da face e da outra face, do desejo e da verdade. Na maior parte das vezes, vamos ao encontro do mais fácil, e o mais fácil é olhar o mundo através, somente, dos nossos pequeninos olhos, e quão pequenos são os n…

Existe este texto a quatro mãos que ama sem cura e sofre sem remédio, existe a confissão calada, a beleza do sentir e a serenidade do querer. Sou confrontado com a fé e com um saber que está condenado nos esquissos da inocência, desenho com lápis por afiar, melhor, por aguçar, um traço sem limite e com limites a acompanhar. São mãos já consumidas, vividas, sujas de palavras que as foram moldando, mãos enrugadas de infinita misericórdia, mãos que tocam e expiam o resto do tempo, mãos que acenam e que encomendam a felicidade, mãos que mostram o caminho e pelo caminho vão sentindo as feridas do desenho, são mãos que apertam o desejo de amar e que por amor se conseguem largar, são quatro, as mãos...

No final do tempo, já depois de fechar os olhos, depois de entender o escuro e depois de poder ler a alma, será para mim indeclinável dizer que o silêncio foi a forma mais bela, senão única, de entender o amor da vida.